Carls Buch

Über den Tod im Leben

21.08.2022

#bücherliebesbriefe Ist es selbstquälerisch, dass ich dich bewusst an meinem diesjährigen Geburtstag, einem Vorboten des Sommers, zur Hand nahm? Vermutlich ein wenig. Nun bin ich nicht per se an jedem meiner Geburtstage tieftraurig, aber diese Zeit des Jahres löst eben auch immer Gefühle des Verlusts in mir aus. Gleichsam fällt es mir leichter, mich mit den schmerzlichsten Dingen des Lebens zu beschäftigen, wenn die Sonne hoch am Himmel steht. Sie ist dann mein Sündenbock. Die dänische Autorin Naja Marie Aidt hat vier Söhne. Ihr Sohn Carl ist Mitte zwanzig, als er sich in einer durch Drogen ausgelösten Psychose aus dem Fenster stürzt. Mehr will und kann ich aus deinem Inhalt nicht wiedergeben, denn Aidt schafft hier nicht weniger, als das zu formulieren, was auf ihren tragischen Verlust an den Tod folgt: Sie schreibt sich nicht etwa aus der Trauer heraus, sondern schreibt sie nieder, hält sie fest, hält sich an ihr fest, beschreibt das Unerklärliche mit den Werkzeugen der Sprache – ganz im Sinne des Untertitels „Hat der Tod dir etwas genommen, dann gib es zurück“. Da gibt es Kleiner- und Größergeschriebenes, Worte als Schreie, Worte als Leerstellen, Auslassungen, Verschiebungen, Abbruch. Aidt fängt das Chaos ein, indem sie es keiner Ordnung zu unterwerfen versucht. Es überrascht nicht, dass du mich total aufgewühlt und mein ganzes System auf den Kopf gestellt hast, auch über diesen einen Tag hinaus. Ja, mir ist es wichtig, mich in gezielt gewählten Momenten ganz bewusst mit Tod und Sterben auseinandersetzen und ja, das mache ich gerne mal an Tagen, die eigentlich das Leben feiern sollen. Aber wer sagt, dass das nicht auch ein Geschenk an mich selbst ist?

ein Kunstwerk über rohe Trauer

11.02.2022

In „Carls Buch. Hat der Tod dir etwas genommen, dann gib es zurück“ verarbeitet die dänische Schriftstellerin und Dichterin Naja Marie Aidt den Verlust ihres 25-jährigen Sohnes. Carl starb einen tragischen, bestürzenden Unfalltod. Aidt beschreibt, wie sie nach der Nachricht über diesen Unfall in einen Schockzustand verfällt. Sie ist voller Verzweiflung und findet keine Worte für ihre Trauer. Später, nachdem der Schrecken sich etwas gelegt hat, schreibt sie dazu: „Die Wörter baumeln unzulänglich und jämmerlich in den Zeilen, die Zeilen brechen abrupt ab. Die Sprache die mich immer begleitet hat und mein Leben war, vermag nichts. Sie keucht, fällt zu Boden, flach und unbrauchbar. Das Trauergewand der Sprache ist hässlich und übelriechend. Das Unbegreifliche zu begreifen, ist kein sprachlicher Vorgang.“ Sie bringt zuerst einzelne Gedankenfetzen und Gedichte zu Papier, später vermischen sich diese nicht nur mit Erinnerungen an ihren Sohn und an ihr frühes Muttersein, sondern auch mit etymologischen Exkursen oder Zitaten von anderen Autor*innen, die Ähnliches erlebt haben. Auch typografisch sind die unterschiedlichen Elemente voneinander abgesetzt. Gerade durch diesen kaleidoskopischen Zugang wird die rohe Trauer (nach-)fühlbar. „Man hat mich gekrönt / Königin der Trauer / Trauermutter / Meine Krone ist der / Tiefe Trichter der Trauer // Keiner wagt es mir zu folgen / In diese dunklen Säle.“ Auch darüber, wie man weiterleben kann, wie sie so etwas wie Trost findet, schreibt sie – ohne dabei Lösungen anzubieten oder sich mit dem Tod zu versöhnen. „Er ist in mir. / Er ist in meinem Körper. / Ich trage ihn wieder in meinem Körper. / Wie, als er in meiner Gebärmutter lag. / Aber jetzt trage ich sein ganzes Leben. / Ich trage dein ganzes Leben.“ „Carls Buch“ ist ein wunderschönes, eindringliches Kunstwerk.